Elle porte les stigmates de ses batailles. Cicatrices profondes qui tatouent son âme. Ils là gardent à l'épreuve de tout et de rien à la fois. Comme une armure que le temps lui a façonnée, elle protège jalousement son authenticité. Fragile sous l'apparence, elle passe inaperçue, revêtant le costume qui lui va si bien. Elle place un à un les vêtements de la noblesse, du courage, de l'amour et de la dévotion. Rien ne sort, rien ne crie, tout est contrôlé, structuré. Elle sourit, elle ment pour éviter le réconfort qui lui fait si peur, qui l'effraie plus que la douleur elle-même. Alors, elle porte les traces de ses combats comme une croix sur ses épaules. Jamais elle ne dira mot, n'y ne soufflera les murmures des désillusions qui envahissent son cœur. Elle se dit que tout ira bien que le meilleur est à venir puisqu'on lui a appris que chaque guerre apporte son lot de victoires. Genou à terre, elle prie, elle implore silencieuse le pardon des regrets. Elle a perdu la foi, mais elle essaye, qui sait si un ange aurait pitié d'elle. Quand, lorsqu'elle se relève et qu'elle place ses premiers repères, le soleil vient lécher les larmes qui ont creusé sa peau. Elle fixe l'horizon le cœur gonflé de tout l'amour qui lui reste. Prête pour une énième guerre, celle qui là mènera enfin aux portes du bonheur.